Mas caro que un hijo listo

Despues de la tormenta siempre llega la calma, a eso me vengo a referir a que despues de unos dias de un monzon muy tocapelotas, este nos ha dado tregua, o le hemos dado pena, ya no lo se, y nos ha permitido disfrutar de Sihanoukville (ya, al principio cuesta pronunciar pero luego te acostumbras).
La primera tregua fue conocer a un frances muy espavilado con el que pasamos un dia un tanto curioso de excursiones a traves de la selva y de momentos memorables en playas desiertas, siempre y cuando todo el desplazamiento fuera gratuito.
La otra tregua que nos ha dado el torrente de agua es permitirnos conocer a Pia, un ninyo muy gracioso y aun mas espavilado que vende pulseras en la playa, actividad que lo tiene entretenido hasta el dia que domine el planeta, porque cualidades os podemos asegurar que no le faltan.
Pia tiene 10 anyos, aunque tranquilamente cuela por 7 y va a la escuela 4 horas por la manyana. Cuando termina sus obligaciones educativas se cuelga una percha deformada al hombro y vende brazaletes que el con gran maestria crea (yo me se mas de un universitario crecidito que esta anyos luz de cumplimentar trabajo y estudios), tiene una voz de carajillero cincuenton parroquiano del bar de mi abuela, que en un principio me causaba risa y ahora empieza a preocuparme. Empieza a preocuparme porque Carles y yo le hemos cogido un carinyo tremendo al ninyo, o quizas en un intento frustrado de ser los Brangelina espanyoles lo hemos adoptado durante unos dias y la verdad es que nos ha hecho muy felices.
El primer dia se sento con nosotros y jugamos a deletrear en ingles (que listo es por dios) y a tener conversaciones banales sobre nada, pero donde pude ver que albergaba toda la inteligencia que a sus compatriotas escasea. Hizo, segun el Cales, con exquisita delicadeza que se me cayera la baba y le comprara 2 abalorios y un pancake de chocolate.
El segundo dia nos demostro que puede dominar el mundo y por eso decidimos invertir en el, para que nos retire, y comprarle un uniforme nuevo para la escuela, porque el suyo estaba hecho unos zorros.
El tercer dia quedamos con el al salir de la escuela y lo montamos en la moto e insistimos a que se pusiera un casco, no estan acostumbrados a llevarlo y nos decia que con la capucha de plastico de su chuvasquero ya le valia, se lo colocamos y nos vamos al mercado, nos dirije a la parada de los uniformes y se lo prueba por encima del chubasquero, luego sin y la verdad es que esta mono, cuanto? 20 dolares (nosotros sin comprarnos nada y el ninyo ya nos ha soplado 20 dolares en ropa).
Va descalzo y le decimos de comprarle unas bambas la mar de monas y no quiere bambas quiere unas zapatillas horrorosas marrones, me niego porque el traje es negro y le digo que si quere esa mierda que por lo menos en negro, acepta.
Nos lleva a un restaurante chulisimo y le digo que pida lo que quiera, spagettis, pizza, hamburguesa... no se una cree que al ninyo le va hacer gracia poder comer algo diferente, y no, pide pollo frito y un Red Bull. Salimos y con la majestuosidad que lo caracteriza nos pide que lo llevemos a una especie de tiendas donde te hacen fotos y las retocan sobre fondos muy curiosos y donde los retoques son mucho mas peculiares si cabe, es muy tipico por Asia; te dan miles de albumes y eliges unos cuantos fondos, te tomas las fondos en un croma key haciendo el tonto y ya. Bueno haciendo el tonto, el Carles y yo, porque el ninyo se tomo las suyas muy en serio, las hacemos por separado. Lo de las fotos lo dejo en imagenes para que juzguen ustedes, sus ojos y su gusto, solo apuntar que el fue totalmente libre para escoger todos los retoques que quiso.
Luego nos presento a su madre, o lo que parecia su abuela, que dormitaba en una hamaca al lado de una chabola y que se enfado con el por no haber vendido ni un brazalete, aunque el ninyo apareciera con traje y zapatos nuevos, la muy puta.
Quiso venir a Ottres, una playa desierta que hay, y con la moto que nos fuimos. Aunque es nacido en el mar a Pia le da mucho miedo el mar, porque el en el mar trabaja, no va a pasarselo bien, asi que mientras Carles y yo cogiamos olas (a ver si me entendeis, chocamos con ellas, nos caemos y ya, no os vayais a pensar que tenemos tablas ni nada por el estilo), el se sento paciente en una hamaca delante del mar y se puso a meditar, cual pequenyo buda, lo juro; piernas cruzadas, mano sobre mano, ojos cerrados y posicion en equilibrio.
Luego lo dejamos en su casa y nos ha asegurado que se lo paso muy bien jugando con nosotros.
La verdad es que es un ninyo muy listo que se hace querer y es desde el primer dia que lo conocimos es el centro de nuestras conversaciones, amen de entretenernos mucho, nos ha hecho verlo todo de otro color.
Espero que de mayor se acuerde de mi, al menos yo lo hare.

Mutando

Desde la lejania monzoniana os escribo para revelaros un par de cositas, quizas vayan a ser mas de dos, pero se dice asi. La primera es que cuando una llega a playas tropicales lo primerito que quiere uno es que le haga sol, para por entonces poder disfrutarlas, hay que apuntar que cuando una llega con la regla recien estrenada a susodichas playas pues como que le da un poco igual el tiempo y lo unico que quiere es mirar la programacion de los canales internacionales (lease, first class all the way, the magicians secrets, Rainman, El Doctor Dolittle, la uno, Los Soprano, Nip Tuck...) de la diminuta television de la habitacion por 4 dolares al lado de la playa que muy habilmente nos recomendo un tuktukero. Pero ya llevo cuatro dias de Monzon y estoy hasta el monyo, por no decir conyo de la lluvia que no para y de que parezca que estoy metida todo el santo dia en el Lluvia, Vapor y Velocidad de Turner, parece que la cosa no va a mejorar en los proximos dias asi que vagabundearemos por el apasionante pais khmer donde hemos preguntado a una agencia de viajes que es lo podemos hacer ya que aqui no brilla el sol y nos enviaban otra vez a Ankor (que ya he estado, esta muy lejos y es muy caro) asi que solo me resta esperar hasta el 27 porque mi visa a vietnam empieza ese dia y aqui a parte de leer, mirar la tele e inventarnos pseudopersonajes con mi companyero de fatigas , no se me ocurre que mas puedo hacer. Se aceptan ideas.

Segunda y ultima revelacion. Es una realidad. He mutado, a Rousseau, la de Lost. Una realidad la cual he ido alargando, alargando, con mis pinzas para las cejas, algun acondicionador para el pelo, una cuchilla de afeitar que me acompanya desde el supersol de la calle urgell. Pero la realidad se cierne sobre mi, que decia Cocacola, y ya no soy yo, la que era. Quizas ayudaria que os ilustrara la situacion en la que me encuentro; cuando tu mismo te lavas la mayoria de la ropa a mano en la pica de un lavabo cutre y esta tiene que secarse al viento que le da el ventilador, solo cuando tu estas dentro de la habitacion, porque es de esas que la llave es la que proporciona electricidad, pues la ropa tarda en secarse y consecuentemente una huele mal o menos bien que si se lo lavara su madre, cuando una se depila a cuchilla y no es lampinya que digamos, bueno, pues pasa lo que pasa, ya sabeis... cuando una hace caso omiso al pelo que le crece sobre el labio superior mintiendose a si misma, diciendose que la luz del sol se lo ha tenyido (cuando ni por asomo es cierto) , cuando una se adjudica como peluquero oficial al Carles, un hombre estupendo, pero que utiliza un lactovit de 2 litros para todo el cuerpo y al que hace poco tuve que explicar por decima vez la diferencia entre champu y jabon para el cuerpo... pues pasa lo que pasa:

Me gustaria haberos contado y nunca os contare...

En los dos meses y medio que llevo dando tumbos por aqui (ya sabeis donde) me han pasado infinitas cosas, hqe conocido a mucha gente y he aprendido todavia mas. Lo que pasa es que internet es un gasto extra y un capricho en cuanto a su excesivo uso se refiere asi que no me queda tiempo para postear todo lo que me gustaria y que tampoco no me da la gana porque entonces cuando vuelva que?

Conversacion ficcionada

suponiendo un futuro en mi casa con mi companyera y amiga casi conyugal, Nuria Dura.

YO. I saps que Nuria? que a Camboya les ties van...

Nuria. Si, amb pijama conjuntat i talons pel carrer. ja ho vaig llegir.

Yo. ah. i saps que a Laos un dia vaig veure...

Nuria. Siiiiii com pixava una papallona, ja ho vaig llegir tambe (pe-sa-di-ta)

Asi que aqui va un repaso de todo lo que no aparecera en el blog y que os explicare algun dia, lejano, delante de estupendas cenas las cuales aceptare gustosa, vuestras generosas invitaciones.

No escribire pero os hablare de:

del mango sticky rice, de que solo he visto una pareja comiendo bichos fritos, de la Ping Pong, del Canelo, de los mangostins, del crater lake, de manolo el mxicano de Sukotai, de tom, de sus cartas de poker porno, de como se reia de la foto de un hombrec con cancer de pulmon, de vacas peleandose a cuernazo delante mio, de los arboles que el Carles acaricia, de la ensalada de papaya, de las clases de cocina, de los masajes de media hora en los pies por un euro y hechos por un hombre al que bautice Dios, de la piton en la cascada, de mis tres cuartos de hora nadando en el centro del crater lake, de como el carles y yo nos vamos a patinar en linia en centros comerciales camboyanos, del streeet fighter, de Chi-Co, de como conducir una moto de marchas por el campo camboyano y no morir en el intento, del blue lagoon, de como vivir bien y viajar mejor por menos de 500 euros al mes, de como cruzar fronteras y llevarse bien con sus funcionarios, de como no ponerse nerviosa cuando te das cuenta antes de cruzar el Me kong dos dias, de que no tienes el sello de salida, porque a veces, solo a veces (piensa en lonely planet) son lerdos, de como aprender a ser viajero lonely planet (de esto creo que algun dia publicare post), de mi amor por los rotis, de la bombilla sin luz en una cueva de 500 metros cuadrados, de las bicis, de las insolaciones, de los autobuses, de mi no viaje a Myanmar, de la Inma y sus rastas, de Bolanyo, de los detectives y de Mexico, de comer en los mercados, de los Pad Thais, del senyor T, de los baths, de los kips de los reals y de los dolares, de los sabadees de los kopchaes, de los suosdais y los awkuns, de la shinha, de de la lao beer, de la tiger, de la leo, de la chan de la ankor, del Tao, del partido el barsa y del manchester rodeados de putas tailandesas (de ptrofesion, no es que me cayeran mal), de los perros rabiosos, del como le di de escondidas un kit kat a un bebe elefante por la calle sin que su duenyo lo viera, de mi reconciliacion con los lichis, de las irelandesas, del viajar antes de la uni, del echar de menos y del no echar de menos, del miedo a que las cosas acaben, de la alegria de que acaben de empezar, de las aranyas que habitan cuevas, de los varios tipos de tuk tuks, del no-consumismo, del vestir siempre igual y sus efectos secundarios, de la sabia utilizacion de la crema de coco, de las sopas, de los vinagres con gundillas flotantes, de mi super resistencia paulatina al picante, del picante y de lo que me llega a apasionar, de mi deseo de tener un carrito de Pad-thais y gritar ese plato a los cuatro vientos mientrs con una sola mano lo creo, de las postales, de los libros, de mi primer libro en ingles (acabado de leer de 900 paginas) me ahorrare decir que libro es, de los ventiladores, de la Pinky, de la Ricoh, de los akhas, de los lahu, de mi bungalow de Mae Salom, del olor intermitente a incienso, de las alfombras en el suelo, del sticky rice de laos, del pan y la tortilla de Ban Lung, de la salsa de chili, de las interminables y repetidas conversaciones con Carles, de las risas con este mismo, del pitufo con la radio al hombro, de las comparaciones de aqui y de alla, de Bruno, de uerer ver peliculas, del vivir en una precariedad comoda, de la tombola camboyana, de los champus de color negro, de los lavabos en el suelo, de las duchas, de las piscinas, de las playas, de la estupenda Anna Clavero y su estupendo novio Fabio, de los backpakers, de los billares, de las sonrisas camboyanas, laosianas y tasilandesas , siempre rurales, del como me jode que ahora que no estoy en barcelona los amigos salpicados por el globo quieran venir a verme, de mi amor confeso a bufalos y cerdos, del lagarto de dos metros que se me cruzo en una carretera tailandesa mientras ibamos en bici, de una ensalada tailandesa de la cual debo investigar el nombre, de las casitas de las carreteras (uso bastantes buses), de Michael Jackson, del Bangkok post, de escribir, de mi libreta, de investigar...

de todo esto, como buenamente comprenderan, no les puedo hablar...

camino a las playas

Ni que 20 vidas viva

Perdonen la desinformacion que en estos ultimos tiempos los estoy mal acostumbrando pero esto de viajar no me deja tiempo para ser una cronista de medio pelo, asi que escribo con la frecuencia que me interesa y se acabo lo que se daba.

Llevo ya tiempo en Camboya, para que lo sepais los menos allegados y los que no estais en mi facebook. Ya si eso otro dia hago un post de Camboya y digo lo bonito y curioso de sus remotisimos parajes rurales. Pero ahora el tema que nos ocupa es su capital, que por cierto se llama Phon Phen (ai, paciencia) y su curiosa manera de entender una redada antidroga. Hemos llegado aqui, no sin dejarnos las desganas que nos probocan las ciudades asiaticas (he de decir que me ha impresionado gratamente), y acampamos en una guest house frente al lago de la ciudad, que por el dia se ve una escabadora Caterpillar enorme, pero por la noche te puedes sentar hacer cervezas enfrentito mismo que como no son dados al uso de la luz, pues esta no se ve y quieras que no, se agradece. Ya nos parecio raro ver a tanto negro correteando por el bar y la terraza de la guesthouse, en los mas de dos meses y medio pululando por asia habre contabilizado unos tres y el margen de error puede ser alto porque aqui el sol da mucho.

Queremos descansar y vamos a la terraza frente al lago y empiezan a ocurrir cosas, que para que no me llamen quisquillosa y poco lonely planet, llamare poco normales por no decir rarunas. Aparecen unos 30 militares con fusiles, metralletas, linternas y chanclas, algunos fuman, otros ya que estan pues se hacen invitar a una cerveza... y yo eso no lo veo... llamemosle comodo y se lo comento al Carles que creo que le viene a chupar un pie o que quizas en realidad disimula para no alimentar mi nerviosismo. Un camarero nos pide disculpas pero necesita nuestro pasaporte para ensenyarselo a los policias y comprobar que nuestras visas son correctas, demasiado tranquilitos estabamos, pero ante las autoridades camboyanas doy mi brazo a torcer y mientras le doy mi pasaporte le pregunto a que se debe tamanyo despliegue policial y armamentistico,

su respuesta;

Es que ha habido un problema con un chico negro que ha traido una cantidad (se entiende importante) de droga al pais y por eso ahora os pedimos a todos el pasaporte. ah. Y cuando me lo devuelves? en una hora. una hora?

pasa mas de una hora.

y mi pasaporte? reclamo al camarero sentado en una mesa de bambu rodeado de militares manoseando 30 pasaportes. uy ahora me los llevo, con esta goma de pollo que los va a sujetar hacer fotocopias. para que? si sonlas 10 de la noche. ya, aqui las cosas funcionan asi. (aqui viene mi berborrea pro educativa para ensenyarles que este tipo de cosas no son habituales en los paises civilizados como en el mio (fanny fachilla)). Total que se los lleva y en la media hora prometida ni pasaporte, ni camarero ni nada que pareciera tranquilizarme y mis viajecitos a la recepcion eran cada vez mas constantes simplemente para asegurarme que habian entendido que el pasaporte es un documento necesario para salir y entrar en los paises del mundo. Me aseguran que eso lo entienden y ya de paso me hacen saber que ya sabian para que servia un pasaporte. Ya no se si era por nervios, por distraerme o simplemente por tocar los huevos, sigo haciendo saber que no entiendo que tiene que ver el alijo de coca que tenga un grupo de nigerianos conmigo, que simplemente llevo unas pocas horas en su guesthouse.

El desenlace es simple, los pasaportes llegaron tarde, bastante tarde mientras aguardabamos dando cabezazos en ropa interior y obsesionados (bueno yo) en que habia una rata mordiendo la pared de papel.

Asi que ahora mi pasaporte esta a salvo, en la embajada de Vietnam cociendo mi visa para que pueda cruzar en un par de semanas la frontera. Parando, como no en playas Camboyanas para inspeccionarlas.

Pues eso que ni en 20 vidas que viva entenderia muchas cosas...

Del como me entere de la muerte de Michael Jackson

Las ganas de estar en Laos empezaron a escasear a medida que dejabamos el norte y nos acercabamos al sur, creo recordar que ya hice saber la poca gracia que me hizo la capital, pues imaginense la ciudad que le siguio, que de fea que era me puse hasta mala (palabrita). Necesitabamos urgentemente algo bonito para alegrar las vistas y el viaje. Normalmente relaciono felicidad y/o divertimento con el agua cerca.

4000 Islands se llamaba nuestra ultima carta Laosiana. Al sur del pais, donde el Mekong se bifurca en mil para dar paso a 4000 Islas y donde la vida para la gente es larga, muy larga, alli nos plantamos. Don Khong fue la primera, por aquello de ser la mas grande. En un guest house mirando al Mekong de una sexagenaria mas lista que el hambre y de su nieto tonto nos alojamos un par de noches. Las vistas del rio y la plataforma flotante ayudaron a mi recuperacion.

Por la noche y con el Carles en el WC baje a comprarme unas galletas (malas que las hacen aqui) y me encontre al tonto y a la abuela mirando en la MTV un videoclip de Michel Jackson. El tontito me dice "die" y senyala la pantalla. Y como es tontito y no habla ingles pienso que quizas me quiere hacer saber que le gusta mucho, cosa, por otro lado, que me la traia en esos momentos flojisima, yo queria galletas. Luego insiste, como diciendo "sera posible que no le haya parecido fuerte", pero esta vez levanta los brazos, cierras los ojos y saca cuelga la lengua, ahora me ha quedado claro. "NO" le digo dandole un golpe con el reverso la mano en el brazo (aqui este tipo de contactos no son propiados) y sigo dandole en el brazo "que fuerte no?"y de que?"ën serio""madre mia, madre mia"*.

Subo corriendo y le digo al Carles "t'he de dir una cosa" "Ha mort en Michael Jackson" "no fotis" "ja, una gran perdua".

Le dije que como homenje nos podiamos poner sus canciones, o al menos las que se pasean por mi Ipod. y alli estirados bocarriba, cogidos de la mano, viendo pasar los dragones pasear en perpendicular a nuestro cuerpo por el techo y sin mas estorbo que el agradable ruido del ventilador, escuchamos Thriller, a esta le siguio This Girl is Mine, donde comprendi que la cancion me gustaba y acabamos con Billie Jean. Carles se giro, supongo que triste, igual que yo y se durmio. Esa noche no me conto historias.

PD a Michael: que sepas que yo siempre he dudado del sanbenito de pederasta que injustamente creo, te coloco la prensa.