viernes, 25 de abril de 2008

Qué pedazo de artistas hay en estas revistas


Vengo de depilarme, ya se que a nadie le importa esto, pero es que arrrrrrrrrrrrg aiiiiiiiiiiiiiix no hay mayor gustico en el mundo que dejar de parecer un hombre, si es que lo que quieres es parecer una mujer (ya me entiendes Nicky), aunque lo jodido es que ahora se me ha ido el único moreno al que puedo aspirar que es el de los pelos y ahora parecen dos pechuguitas de pollo poco pasadas por la plancha.

Pero no querría hablar sobre lo mucho que mi cuerpo hormona sino de lo que he estado haciendo antes de depilarme en la salita de espera, que sí, quiero que se sepa porque ya no lo voy a esconder más, no no y no, voy a sincerarme y liberarme de toda presión social que ello supone. Leo prensa del corazón. Mucha. Se que puede parecer contradictorio en una persona con tanto bagaje cultural, (jaijaijai). es así:


- leo prensa del corazón.

- me supo mal que el Tomate cerrara sus puertas, aunque más mal me supo que las haya abierto Las Gafas de Angelino.

- Me compro el Cuore cada semana.

-No solo leo prensa rosa en la pelu ni en las depiladoras.

- Rezo para que me pillen tarde para poder leer mínimo dos Holas.

-No hay mejor cosquilleo semanal que enterarme de algun que fuerrrrrte me parece.

-Sí, algún sábado me he quedado en casa y he visto Salsa Rosa, La Noria y Dolce Vita, las veces que ha hecho falta.

- Me encanta hablar con Anna de estas cosas e ilustrarnos mútuamente.

- Me encanta comentar y reírme con mi madre las peor vestidas seleccionadas por el Cuore.

Es más distingo y entiendo entre buenas y malas revistas del corazón.

Mira:


-El Cuore, de las mejores con diferencia, por su sentido del humor, su justa mala leche y su variedad y originalidad.

-QMD. A ver, no está mal aunque el humor que utilizan es de andar por casa, pero es fresquita.


-Sorpresa. Bueno a ver me gusta por cutre.


-Hola me da un poco de repelusillo pero con los años he aprendido a leerla. Y su mejor sección para mi es esa rancia de sociedad. Donde Duques, condes e hijas de abogados ilustres se casan y lo enseñan, puestas de largo de niñas y niños de esos que queman vagabundos. Hoy he leído una notícia de una reunión de las damas de la alta sociedad barcelonina, y lo decían así sin verguenza "damas de alta sociedad barcelonina" ala ahí es ná.

Me gusta el chafarderío, me gusta ser cotilla, porque una, no hago daño a nadie y dos, me parece natural, de la misma manera que me parece natural sentir celos, envídia y alegría, es un sentimiento humano, el chafarderísmo es una sensación casi física, que te recorre el cuerpo y de manera inexplicable te produce una extraña satisfacción el saber algo que ni te incumbe, ni mucho menos te cambiará la vida, ya que es algo de la vida privada de alguien que por muchas circunstancias está muy alejado a ti, social, económica o culturalmente, o ya me diréis a mí porque me tiene que importar que Anita Obregón se lo deje con Darec (tema que me apasionó las semanas que duró).Pero son esas rarezas del ser humano que hacen que me sienta dichosa de pertenecer a él.
Es así.




miércoles, 23 de abril de 2008

Pasado Sant Jordi

Ya han pasado más de 24 horas desde lo que se considera el inicio de la fiesta nacional que más respeto. Invité a la Núria a comer a un griego libanés que a ella le gusta y así hace más fiesta, luego vi a mis padres y mi padre que es el padre más molón del mundo con diferencia me compró una rosa regateada a 2,5 €, y luego por la noche cuando llegué a casa me encontré con una rosa preciosa en mi habitación con una nota de la Nuria más bonita que la rosa.


Solo quería apuntar que menos mi padre, la Núria y la Anna que me envió rosas por mail, a todos los varones que rodeáis de alguna manera mi vida social y/o sentimental sois todos unos hijos de la gran puta.




Ala con eso os dejo




martes, 22 de abril de 2008

Garbancito donde estás? en la panza del buey que ni nieva ni llueve!

El Hummus se hace así:

1 bote de garbanzos, son baratos en el Día, Mercadona e incluso en el carísimo Caprabo te pueden costar como mucho mucho 0,60 céntimos.
1 limón
1 diente de ajo
1 chorro de aceite.
1 cucharadita de sal.
2 cucharadas soperas de tahina (parece leche condensada en su textura pero está hecha de sésamo)

y ya.

se calienta en un cazo los garbanzos (30 segundos), con o sin el jugo, dependiendo de la grima que te produzca el líquido que los acompaña.
Coges la miniprimer (imprescibilisimo objeto en mi vida, yo a una isla desierta solo me dejan llevarme 3 cosas y una de ellas es una miniprimer)
a los garbanzos les echas el zumo de un limón, pela y corta a trozos el diente ajo y también se lo echas a los garbanzos, una cucharadita de sal no le iría mal porque los garbanzos son sosos, las dos cucharadas de tahina también se las echas a todo esto junto con el chorro de aceite...
La miniprimer y ya!


Se sirve con un poco de pimenton, perejil picado y un chorrito de aceite crudo.

esta receta me la enseñó mi amiga Nuria

lunes, 21 de abril de 2008

Mis antiheroínas preferidas

En el cole (decirlo así parece que no pero rejuvenece) nos han mandado, a mí y a todas un proyecto que no está mal en la teoría, pero que cuando ya los tienes que te pesan y te molestan al andar pues los proyectos interesantes pasan a ser meros trabajos tocapelotas. En este caso tenemos que reinventar el vestuario de una película que ya esté hecha o de una obra de teatro con un personaje de peso, pero como esta parte no me interesa no me he enterado de lo que se tiene que hacer. La Su ha escogido Martin H, gran elección, mucho gusto y originalidad, La Sol una que se llama Grandes Esperanzas, que yo no he visto pero se ve que es toda en verde, bueno una de las 1000 y 1 versiones que tiene, la Gore todavía no lo sabe, pero lo último que se es que escogerá el Oriente Express porque le gusta el nombre, ella es así.

Yo he escogido Amelie. Una peli que creó una catarsis en mi vida. Existe un antes y un después de ver Amelie, sobretodo en las que la vimos cuando se estrenó y contabamos con unos tiernos e influenciables 17 o 18 años. Pues bueno a mi esa chica con orejillas y cara de nomillo me parecía una heroína de cuento moderno estupenda y perfecta en todas sus variantes; guapa, amable, humilde, sencilla, buena, observadora y lista, me parecía una chica que utilizaba su inteligencia para hacer el bien, cosa que me probocaba mucha envidia porque si yo fuera inteligente me dedicaría al dominio de tierras y de esclavos que trabajaran solo y únicamente para hacerme feliz a mí, llevando a cabo ordenes tan absurdas como que me hicieran ris ris en la espalda (acariciarla) o desenredarme el pelo que es algo que odio hacer. Me parecía la leche, así que cual adolescente influenciable intentaba hacer el bien, pero no me salía, era muy cansado ser buena y olvidarme de mi para preocuparme de los demás y procurar que alcanzaran sus sueños.... lo probé y lo dejé al poco tiempo. A mí me salía mejor ser buena sin querer, de una manera más mundana, más de andar por casa, y fue ahí donde me di cuenta de que Amelie me gustaba para tener un poster suyo e imaginarmela en un mundo lejano e inalcanzable (o a ver si os habéis pensado que en París puedes vivir tu sola en un piso poniendo cafés en una cafetería donde van cuatro gatos), pero que yo a la Amelie le aguanto dos cafés y ya estoy pensando en lo coñazo que me parece la tía esa que parece tonta. En cambio me pones una Brigette Jones y ves ahí sí que me veo yo Brigette pa qui Brigette pa ya, qué haces esta noche Brigette, vente pa mi casa Brigette o ya voy yo.... con esa sí, porque es de carne y hueso (aunque en Londres dudo mucho que te pagues un piso tu sola trabajando de administrativa en una oficina), se pone bragas faja para quedar bien por fuera sin calcular que quizás llegue el momento que te las vayan a quitar y eso te haga hacer un ridículo espantoso. Claro que sí!

Otra de mis antiheroínas preferidas es mi prima, grande donde las haya es una de las personas capaz de magnificar los defectos propios y llevarlos al terreno de la perfección y el carisma. Podría explicar muchas cosas por las cuales mi prima me parece una antiheroína perfecta pero me reñiría y se esforzaría en no parecerlo por miedo a que yo lo contara así que no digo más.


Son antiherínas:


-Aída (la de la serie)

-Mi Prima

-Brigette Jones

-La Rosanna (antigua compañera de piso)

- Miranda Hobbes (Sexo en Nueva York, es una teoría muy personal)

- Patricia Conde (solo en el papel que intenta interpretar en Sé lo que hicistéis, pero ella en si no me lo parece)

- Penélope Cruz en No Te Muevas, pero esta sin hacer risa.

- María Colomer (antigua compañera de piso)

- La Teri Hatcher y la Felicity Hoffman en Mujeres Desesperadas.

- Janice Soprano (Aida Turturro) (a mí me lo parece).

- Paris Hilton (en la versión más casposa del concepto).

- Liza, antigua compañera de curro londinense.


Y es que una antiheroína es una persona que ni es perfecta, ni lo intenta ser, que a veces no se gusta, que a veces es buena y a veces es mala a sabiendas de lo que eso conlleva, que es lujuriosa, Golosa, Envidiosa, Avariciosa, Perezosa, Tiene mala leche (Ira) y es muy Sobervia. Pero que todo eso queda tapado por un tupido velo de buen humor que a mí qué quieres que te diga, me hace pasar muy bien el rato rodearme de ellas.

2 Días en París












































































































































































































































































































domingo, 20 de abril de 2008

Mi conejo se llama Morgan

Este es mi conejo cuando era pequeño. Me lo regalaron mis compañeros de trabajo para mi cumpleaños porque hacía poco que se había muerto el Gustavo, mi otro conejo que me duró siete años, normalmente duran dos o tres, y yo lo quería mucho porque aunque ya no tenía dientes, sólo le quedaba una muela al final de la boca era un conejo muy gracioso y espavilado y el único conejo que he visto comer cus cus con más ganas que yo. Pero a Morgan también lo amo y una de las razones porque me lo llevé a él de las Ramblas fue porque a parte de que a la vista está que es la cosa más bonita que pisa la capa de la Tierra comía en un bol que ponía Funny y fue entonces cuando supe que él, , yo y sus pequeñas orejillas caídas íbamos a pasar grandes momentos juntos.

miércoles, 16 de abril de 2008

PBM

Sí, claro y encima recalcan el hecho de que si no nuestras vidas, la de los pasajeros, corren peligro!


El blog es un invento novedosisimo, la máxima expresión de la democracia y la libertad, se nos presentaba hace ya unos años en forma de diario personal público para quien lo quiera leer y si quiere también comentar.


Pues como arma democrática y símbolo de la libertat de expresión yo la voy a utilizar para cagarme en los Putos Buseros de Mierda, es más invito a que lean esto y me contesten. Les diré más, se que la plataforma de personas que compartimos la ideología contra los denominados PBM es extensisima. Estoy de acuerdo en que los trabajadores debemos luchar por nuestros derechos laborales, no dejar que los empresarios se nos suban a la chepa ni nos toreen a sus anchas. Pero en este caso siempre estaré a favor del empresa, me sabe mal que el TMB, empresa a la que odio, se tenga que enfrentar a esos bichos asquerosos. Lo siento pero es que los odio. Odio a los Buseros de Barcelona, con toda mi alma además, no estoy de acuerdo con su manera de pedir las cosas. Para empezar tengo entendido que dos días sí tienen, el problema es que no los tienen juntos, vale manifiestense por eso, pero no hagan creer que solo tienen un día, además cobran bastante bien para el trabajo que desempeñan y encima quieren trabajar menos y que les paguen lo mismo. Y una mierda! el convenio que tienen lo firmaron ellos mismos hace solo dos años y la empresa dice que si a ellos no les gusta que les vacilen que no vacilen ellos a los demás. Encima la huelga está hecha para putear al usuario y no solo al empresario, como deberían ser las huelgas. Ellos como catetos que son, a mi parecer la verguenza de la ciudad, hacen huelgas del siglo pasado, con parones de transporte , pintadas en las paredes y pedradas a los esquiroles. Tontos que son tontisimos, deberían hacer huelgas al estilo japonés trabajar sin que los usuarios tengan que pagar billete, prohibir pagar billete con sellos de silicona en las máquinas o algo así, de esta manera ellos no dejarían de cobrar por sus días de huelga, consumirian combustible y los usuarios estaríamos más de su parte.


Pero como son tontisimos pues eso no se les ocurre, con sus gafas de sol y sus chicles y su 20 minutos que leen en los semáforos. Es que no puedo, no puedo, no puedo. Tengo un odio agudo a sus camisas de rayitas, a su actitud prepotente solo por el cutre hecho de que están en un medio de transporte que tu necesitas para viajar, ese no mirarte a la cara cuando necesitas subir y él ya ha cerrado las puertas y aunque está en la parada no abre y no abre. Esos 10 minutos tarde que cuando reclaman te dicen que ellos no tienen la culpa, no si encima va a ser culpa mía!




P.D: Puede que os encontreis unos papelitos en los autobuses donde ponen un numero de cuenta por su causa. Que no me entere yo que nadie colabora. Son el enemigo.








lunes, 14 de abril de 2008

Son las cosas de la Vida

Como son las cosas de la vida. Hoy he visto a dos chicos, bueno dos hombres ya, que hace tiempo que no veía por circunstancias muy diferentes, y que me gustan mucho, a uno le gusta Haneke, él es el que me lo presentó y el otro sabe quien es Haneke porque yo le hablé de él o así fue la cosa más o menos, es más el blog se llama Fanny Games porque él me llamaba así. Pues bueno con el uno he comido y con el otro hemos tomado unas cervezas, con el primero hemos tocado el tema de Haneke en la comida y horas después he quedado con el segundo para saber de su vida un poco por encima.... Pues me ha regalado el DVD de Funny Games, así de sorpresa como son bonitas las cosas en la vida. Y aquí está!
En la portada el actor se parece un poco al del Bola.

Bueno hoy se puede decir que es un día bonito.

domingo, 13 de abril de 2008

Makinavaja, Maki poeta el último chorizo....


Aquí había una churrería que hasta poco más de un mes te saludaba orgullosa a la salida del metro Glorias, manteniendose en pie junto a la Torre Agbar. Mira lo que le ha durado

Esta foto bonita y muy triste ha inspirado este post, de una manera simbólica, anuncia la muerte de la Barcelona del Maki, del barrio Chino, de los chiringuitos de la Barceloneta, de los carteristas amables, de los trileros de la Plaça Reial, de las putas llamadas Mari y Rosita, de los bares del Pira, del sabor portuario de una Barcelona histórica i rebelde, que miraba al futuro orgullosa de su pasado. Me refiero a esa Barcelona Pre-Olímpica, a la Barcelona que no conocía al Cobi ni tanto dibujo de Mariscal por todas partes, la Barcelona donde cada uno tenía su bici y se preocupaba de que no se la robara, esa Barcelona del Borne a cien mil el metro cuadrao, a esa Barcelona sin Paellador, una Barcelona sucia con gracia, con su Gótico bien Gótico y su Carmelo sin agujero, la Barcelona amable para vivir, con un pie en el vanguardismo y otro en la solera de ser una de las ciudades más bonitas del planeta.
Yo nunca viví en esa Barcelona, pero hace seis años que vivo aquí completamente enamorada de ella, y como buena enamorada que estoy mi pareja, en este caso, la ciudad, estoy más enamorada de lo que fue que de lo que es.
De pequeña yo era fan de Makinavaja, de los cómics del Ivá y de la película interpretada por el Pajares, que no de la serie interpretada por Rubianes, para mi el Maki siempre será Pajares, aunque me guste Rubianes, me resuta demasiasdo intelectual para ser mi Maki.
A mi me gustaba esa Barcelona que era como un pueblo extenso de maleantes que se codeaban con intelectuales y artistas prolíficos, pero se acabó eso ya se acabó, sigue habiendo maleantes e intelectuales pero estos ya no se mezclan, estamos en la Barcelona de la Torre Agbar y del bicing, todo ordenado, limpito y cuidadito para que lo disfruten los de fuera. ¿Pero quien me da a mi esa Barcelona que me perdí? pocos son los sitios que me quedan para poderla saborear apenas un poquitín; Can Pechano, pero ahí la fauna no es ni autóctona, Bar el Canario en el Clot, Los Encantes y la verdad es que poco más porque ahora cualquier fábrica del Poble Nou que huela a viejo le plantan un centros de Estudios Multimedia y vamos que nos vamos.
Siempre me quedará hacer algún vermut con mis padres en la peña atlética del Poblenou y la tapa de croquetas a un euro.

viernes, 11 de abril de 2008

Mi primer viernes en casa

Desde hace mucho tiempo que no paso un viernes como el que me estoy montando hoy, sola, tranquila y con un montón de planes que no se si acabaré.


He puesto una lavadora de ropa blanca, que incluye lo que compré ayer en el container, el vestido es malva pero a su edad no creo que destiña. He hecho la cena, para mi y para Míriam, mi compañera de piso que va a venir a entorpecer mi soledad de manera agradable; un guacamole a base de aguacate, tomate de pera, cebolla, zumo de lima, sal y pimienta, que se va a chupar los dedos, junto con unos nachitos marca DIA a 55 céntimos la bolsa que no tienen nada que envidiarle a esos chulos de los Doritos excesivamente empolvados con ese polvo naranja tan sospechoso que no me hace nada de gracia, ni a mi, ni a mi celulitis. También he preparado un revuelto con espinacas frescas, muchas, un solo huevo, un poquito de crema de leche, una punta de queso ecológico portugés, de cuando mis padres fueron a Portugal ahora en Semana Santa y me lo trajeon, sal y piemienta, esto lo voy acompañar con unas aburridas pechugas de pollo a la plancha con un poco de oregano y andando. Todo esto la Míriam y yo lo regaremos con dos botellas de Lambrusco rosado, que dudo mucho que haya nadie en el mundo que no lo sepa, pero el Lambrusco es el vino que empiezas a beber a muy corta edad, cuando no soportas el vino de verdad, y es que el Lambrusco amigos no es un vino de verdad, pero es fresco, es dulce, pasa bien y tiene burbujitas que son divertidas, pero como vino vino, es una mierda enorme.


Luego mi gran amiga Anna me ha dejado la segunda temporada enterita de "Me llamo Earl" una serie que por su alto contenido surrealista me encanta, son trece capítulos.


A parte de todo esto fantaseo con el echo de que voy a tener tiempo de redactar la entrevista de Monsier Saillard, claaaaaaaaro que sí Fanny guapa.


Eso me da mucha rabia, porque el que ahora escriba este post tiene una razón de ser; me gusta tanto mi viernes que le he incluído un montón de cosas en planing (esto es pospo Iñaki), cosas que no voy a poder acabar y me voy a estresar, este post es para hacerle un tributo a esos viernes aburridos de los que huía despavorida en mi pre, en mi adolescencia y en mi post adolescencia, de la que me gusta pensar que aún se alarga. Tantos viernes que hubiera podido pasar yo en casa quitandome espinillas, haciendome los callos, que antes no pero ahora tengo alguno, leyendo, mirando pelis, series, probandome peinados, pensando, escribiendo, cocinando, hablando con amigos por teléfono. No por ahí bailando la Rafaela Carrá y su para hacer bien el amor, meando de puntillas en lavabos asquerosos, pagando precios absurdos por un cubata que ni disfrutas, bebiendo cerveza a un euro, hablando con gente que si se mueren ahora mismo me da igual....


Que alguien me devuelva mis viernes! no se pueden comprar a modo tiquet o entrada de cine?


yo que se... hay gente que se monta negocios más absurdos, ahora no me viene ningún ejemplo preo los hay. Yo montaría un negocio de vender viernes perdidos para pasarlos en casa y os juro que con más de un trentañero me forraba. Se los rifan.




p.d: no quiero que conduzca a ninguna confusión el echo que haya dicho trentañero refiriendome a ellos como los que comprarían viernes perdidos para pasarlos en casa como yo lo haría. Que a mí los 30 me quedan no lejos, me quedan lejísimos. Solo quería apuntar eso.





Esta foto es de flickr, esto quería aclararlo también, porque ni de coña me como yo un plato tan feo. Era solo para ilustrar un viernes de estos.

jueves, 10 de abril de 2008

Diógenes era un señor

Según el Dios Wikipedia, Diógenes fue un señor que nació en Sinope el año 412 adC y murió en el año 323 adC en Corinto, sí era griego y es considerado filósofo aunque de él no quedan ni los gusanos, algunos de sus escritos se han conocido gracias a su lacayo Diógenes Laercio.
Diógenes viene a ser algo así como el precursor de lo que conocemos como cinismo y de otras teorias filosóficas que ahora no vienen al caso, a parte escribía cuentos, muchos trataban su comportamiento como el de un perro e incluso alaba el comportamiento de los canes, y es que este entrañable señor tenía un comportamiento similar al de los perros, no se si olía culos o se lamía sus partes, pero lo que es seguro es que no se lo llamaban por dócil o porque te trajera las zapatillas, es por eso que la gente lo apodaba Kynikos, a él y a los de su calaña, ya que tanto él como su tribu urbana vivían como perros; por cómo entendían la libertad, por su desverguenza y por sus modos de vida sociales.
Dicho esto vamos a mostrar unas foticos (right now) de la habitación de la que desde aquí humildemente les escribe:




Parece que las fotos hayan sido tomadas por un intrepido reportero de Españan en Directo, cierto pero os juro que es mi habitación, no me siento orgullosa de su estado actual, a veces, muy pocas veces al año la mantengo ordenada y muchas veces, muchísimas está peor que ahora. Yo siempre me quedo con una chorriteoria de Lucía Etxebarría que se ve que la sacó de su psicólogo o yo que se y decía que las personas desordenadas son más creativas. A mi madre eso no le ha colao nunca y dice que simplemente soy una guarra y que estoy más agusto en sitios donde hay mierda igual que los marranos. Eso sí fregar y cambiar las sábanas una vez a la semana no me lo queta nadie.

Véis un poco por donde voy? Yo tengo un principio de enfermedad de Diógenes, que es genética porque mi padre la tiene ya muy desarrollada y mi madre no sabe que hacer, yo le digo que esa enfermedad ataca habitualmente a personas inteligentes, pero eso a mi madre tampoco le sirve, dice que le da igual lo listo que sea mi padre, que ella de tanta mierda que tiene no puede meter el coche en el garaje.

Las personas con Diógenes viven como perros, de manera desvergonzada, yo precisamente hace 1 hora estaba tirada en un container de St. Antoni seleccionando toda la ropa que me iba a llevar, se ha parado una anciana , con su perro y su carro hacer lo mismo y casi la desintegro con la mirada, me estoy volviendo una profesional y una tiburón de los containers, antes ellos ,llamemoles Dio Experimentados, me asustaban con sus carros de súper llenos de tesoros, con sus años de experiencia y con su habilidad para llevarselo todo antes que yo. Ah! amigo! yo, la Dio Inexperimentada, estoy creciendo y me estoy haciendo cada vez más fuerte. Jajajajajaja.

Las personas con esta extraña, no se si llamarlo enfermedad, pero así está catalogada, viven de manera inconformista con la sociedad y lo que les rodea, recogen cosas y las arrastan de un lado para otro cual caracol porque supongo y creo que son felices poseyendo tesoros que ellos mismos han encontrado, yo sin ir más lejos tengo una habitación de unos 15 metros cuadrados y solo quedan unos dos libres para andar, y es que me cuesta mucho tirar cosas, las humanizo, son mis amigas.... llegados a este punto donde supongo que creereis que estoy ninuninu, con razón, pero sólo os diré que vale pero ahora tengo: un abrigo de piel, un chaleco de cortefiel, una camisa de abuelo (ya, no se para qué la quiero, pero la enfermedad esto es lo que tiene), un vestido precioso y un cinturón por el modico precio de 0 Euros y haberme ensuciado ligeramente las manos. JA!




para muestra, un botón....

martes, 8 de abril de 2008

Shine a Light o el timo de la estampita





Como le queráis llamar, pero más de uno hubiera pagado por ver la cara que se nos quedó a mi prima y a mi, precisamente de eso de primas, cuando fuimos a ver el "documental" ,que no es un documental, de Scorssesse y los Stones.

Yo llevaba desde la berlinale, que no es que yo hubiese ido, pero desde entonces leyendo cualquier pedacito de periódico, blog o soporte informativo que cayera en mis manos sobre esa preciada "joya" que tardaría mes y medio en llegar a mi lejano y atrasadillo país. Que si Scorssesse lo ha dirigido, que si los Stones están estupendos, cosa que no niego, que si va a ser el Taxi Dirver de los documentales musicales, que no, eso no lo leí pero lo digo yo que es lo que me pensaba por aquellos entonces donde soñaba con dos horas en un cine oscuro con musica de los Stones, documentos inéditos, entrevistas que nunca vieron la luz.... y una mierda pa ti Fanny guapa. Lo que fuí a ver fue un concierto que los Stones dieron en un teatro, para la fundación benéfica que tiene Bill Clinton, que no se qué hace, ni para quien van destinados los fondos y por lo que se ve en el documental sus Majestades Satánicas saben lo mismo que yo.

Al principio he de reconocer que me emocioné y hasta asomó piel de gallina por mis blanquillos bracitos, 10 minutos de blancos y negros para Scorcesse, porque él también sale, mientras lo organiza todo de una manera trepidante y en color Sus Majestades en el Backstage, unos cuantos planos curiosos; Martin hablando con Mick por teléfono soportando borderías de la estrella (del rock) con plano del altavoz del teléfono, que ya se que no es la leche pero a mi esos recursos me gustan. Luego Mick ordenando cancioncitas en su jet privado, escuchando musica clásica, porque es todo un erudito y un gastrónomo admirable y la verdad es que poco más. En las primeras canciones intercala material de flimoteca, que yo creo que tuvo que soplar y soplar para quitar toda la mierda que tenía encima; ellos de jóvenes monísimos, ah! qué guapo ese Charlie, tímido, inmensamente modesto, creyéndose poco talentoso y confesando que de no ser músico sería diseñador que es a lo que se dedicaba antes, y lo miras ahora con 67 añazos señoras y señores y todo un señor a la batería aguanta que aguanta con esos brazos ancianos, fuertes y vigorosos (es mi stone favorito), Mick pronosticando un año más a la banda a finales de los 60... etc etc. Pero no deja de ser un concierto de los Stones, no un documental, y es más no es ni el mejor de sus conciertos, para eso amigos vayanse al FNAC que les sale más barato y como mínimo, que es de lo que me quejaba yo; pueden tomarse unas cervecitas en casa, bailar, fumar que es lo suyo para ver un concierto de los Stones. Es lo mismo que si me dices que has comido paella en Venecia, pues muy bien, pero eres tonto, la paella se come en Valencia, por poner un ejemplo.

me gustó:
- el plano en que el Richards escupé la colilla mientras mira la guitarra.
- ver bailar a Mick, eso me gusta siempre.
- ver otra vez a Mick de joven, eso también me gusta siempre.
- ver tanta energía junta.
- alguna bromilla de Martin.
- el señor negro que toca con ellos que no se como se llama.
- lo que Mick le responde a una periodista china cuando ella le pregunta su edad (debe rondar los 50 por aquellos entonces) y él dice 29 y ella dice yo también! y él pues mira tu que bien.
- y el uuuuh uuuuuh uuuuh, uuuuuh una canción que siempre me hace sentir felicidad.


No me gustó:
- Básica y llanamente el ver un concierto de los Stones a oscuras, sentada y sin poder pegar un brinquillo que otro, que para eso se va una al Liceo. No descontextualicemos estilos musicales por favor.

Nota: Una cosa que sí estaría bien ver y que considero un buen documento histórico de una de las más grandes bandas de rock bla bla bla es una película imposible de ver, y imposible es imposible que se llama Cocksucker Blues, una película que grabó a mano Robert Frank un cineasta de la generación beat durante una gira de los Stones allá por el 72, donde iban, bueno iban que no se enteraban muy bien si pa qui o pa llá, si es que bastante bien están, y el otro filmó lo que le salió a él filmar y claro eso sí es Stones en estado puro y duro, sobretodo duro.





domingo, 6 de abril de 2008

un café olé y un cruasan si vu ple

Ayer volví de París y me he vuelto a enamorar, de tanta majestuosidad, de las calles anchas atestadas de monumentos dorados y de historia crucial, de sus calles pequeñitas y de sus buardillas que me recuerdan a los Aristogatos, de sus terrazas de su costumbre de beber vino y de hacer que todo, rincón a rincón sea un sitio perfecto para hacer una foto bonita. Me he vuelto a enamorar de ese Paris que me recuerda la vie en rose, del Paris bohemio; del rosa y del negro, me he vuelto a enamorar de sus cafés y de sus croisants, de escuchar bon jours y bon sua en las formageries y en los bistrots, me he vuento a enamorar de su metro que me ha recordado al corto de los Cohen de Paris Je T´aim, qué bonito tributo a la ciudad (quien me quiera que mire por el amor de Dios Paris Je T´aim).
Fuí con mi gran amiga Anna a Paris un par de días solo para hacerle una entrevista a Olivier Saillard, el comisario de la exposición de Christian Lacroix en el museo de las Arts Decoratif, una preciosa exposición retrospectiva de la obra de Monsier Lacroix junto con unas cuartrocientas piezas de vintage muy vintage que el museo guarda bajo llave en una inmensa trastienda que por motivos de seguridad ni el público, ni yo que lo dejé caer como quien no quiere la cosa, puede ver. Olivier nos trató de maravilla, como sólo las personas exageradamente cultas e inmensamente humildes saben hacer, nos regaló una línia de poeías para papelerías que es una delícia. Digo lo de humilde porque ya tienes que ser humilde para que te hagan una entrevista con una grabadora de cassete y hagas ver como si fuera la cosa más normal del mundo a finales de la primera década de siglo XXI. Una vez pasados los nervios de entrevistar a Monsier Saillard dijimos que lo ibamos a celebrar lo más parisinamente que se nos ocurriera; bebernos una copa de vino blanco al sol de una terraza con las sillas en fila al modico precio de 6´50 eurazos la copa, chupate esa Teresa, y yo que mi Francés está al mismo nivel que mi japonés le di 5 euros al camarero y miré hacia otro lado esperando que sin prisas, que no hacían falta, me devolviera algo de cambio, me daba igual cuanto fuera, pero algo de cambio sí, pues no! al verlo allí parado con cara de a mi no me gusta que me vacilen me tendió la mano y me replicó los Ocho erurazos que faltaban, luego Anna y yo fuímos a por una pequeña transfusión de sangre y andando a ver otro emblema de la
ciudad: La Torre Eiffel, previo pago de una boina parisien que no es por nada, porque yo otra cosa no tendré pero humilde lo soy un rato largo, me quedaba muyyyyyyyyy bieeeeeeeen. Y por la noche a volverme a enamorar de más cosas en París; de su Molin Rouge y de su Mont Maitre y de su tachán: Le 2 moulin, el café de Amelie, la única y exclusiva culpable de que haga más de cinco años que lleve flequillo.
Y nada, al día siguinete cementerio Piere La Chaise y no cementerio Lafayette como decía Anna, fotos a Jim Morrison (a la lápida por supuesto) con unos chavales por allí cerca que pusieron This is The End y que hicieron que se me revolviera todo para bien. Fuímos a ver a Edith Piaf y no pude resistir hacerme una foto delante de su lápida con Napo y Boina, ya, soy una hortera, lo sé pero no me pude aguantar de tener ese recuerdo enmarcado que creo que quedará estupendamente en mi mesilla de noche.
Y se acabó Paris, al menos por un tiempo, pero siempre me quedará mi Barcelona, que también me enamora.


Expo Lacoix


Napo, Boina, Sena y Yo

Anna, yo y el momento del vino y la sangrada
Cosas que tiene Paris:
- Las cervezas a 4 o 5 euros
- Los cafés a 3´60 euros
- Policias en patines de línea, lo ví con estos ojos
- Aceras lisas.
- Las terrazas tienen las sillas colocadas en línea cara al sol.
- Dias (supermercados)
- Postales bonitas
- Los parisinos n o llevan boina de la misma manera que los españoles no llevamos sombreros mejicanos
- Los metros son de mitad del siglo XVII.
- Los franceses son más guapos y estilosos que los españoles. (yo quiero uno)
- Los franceses son más guapos que las francesas.
- Un menú normalucho son mínimo doce euros.
- Hay muchas formageries.
- Tienen tiendas de la marca de Jonh Galliano.
- Los aparadores de John Galliano dan susto.
- En un 80% de la ciudad dices: "oiiiiix mira!"
- Las panaderias Paul son también caravanas móviles.
- Tienes que decir a todo momento merci, bon jour y sis vou plais (lo siento por mi francés ortográfico).
- Y para pedir la cuenta se dice algo así como La edision sis vou plais.

miércoles, 2 de abril de 2008

No More Junos

Lo único que se de Corinne Maier es que lleva unas gafas dificilísimas de mirar y que dice unas sandeces muy bien razonadas porque sino yo no me explico porque cojones le han publicado un libro que se llama "40 razones para no tener hijos", que ojo, yo me lo voy a comprar a ver con qué ilustres teorias me sorprende esta dinosauria de tan grandiosa , como mal interpretada filosofía; el feminismo. Esta Señora, con gafas que te hacen pensar que la doctora Queen y Harry Potter han tenido una noche de pasión insegura y ha salido eso, siento insistir con las gafas pero es que son muy fuertes,pues Corinne piensa que la maternidad es algo que anula y hunde por completo la vida de una mujer arrastrandola al sufrimiento y al abismo de las depresiones, ahí es ná. El parto es doloroso y traumático para el cuerpo femenino (¿què dius ara?) el tener un hijo no es más que una decisión voluntaria que tomas en la vida consciente de que ello va a arrastrarte a un espiral huracanado de malos rollos, ansiedades y valiums imparable. Yo supongo que el volumen dos de esta magna obra nos lo brindará con las "101 (que este numero en marketing vende mucho) razones para que tus hijos no tengan hijos". Pues bien esta valiente feminista, mujer a contracorriente con la naturaleza y todo lo que se nos ha enseñado toda la vida de Dios: "tener hijos es lo más bonito que te regala la vida", "es lo mejor que te puede pasar" "parir es mágico".... ella se lo pasa por la frente, vamos a decir y nos regala un libro para cabrear un poquitin al personal; desde hippies hasta amas de casa de derechas, pasando como no por las conocidísimas y numerosísimas familias del opus. Por cierto a sus hijos, Peter y John de 11 y 13 años respectivamente no les ha hecho mucha gracia el libro, y es que esta juventud que sube no crece con un sentido de humor sano.




Recetica pa quien la lea:

Estoy muy contenta porque mis cobayas (amigos) están deseandito que les vuelva hacer la última receta que me he inventado:

Pasta con salsa de Gorgonzola y uvas: (un plato)
1/4 de bolsa de rúcula

1/4 paquete tortelinis de ricota y espinacas

50gramos de gorgonzola

10 uvas

4 o 5 nueces

chorrillos de : nata líquida, aceite, vinagre de módena.

sal y pimienta


en un plato sopero ponemos abundante rúcula, que no solo adorne, tiene que formar parte del plato, le ponemos un poquito de sal pimienta aceite y vinagre, pero poco. encima le ponemos los tortellinis previamente pasados por la olla, encima de estos una salsa que se hace calentando gorgonzola con un chorrito de nata líquida y unas 6 uvas peladas, despepitadas y cortadas en 4 trozos, ya al final se le hechan las nueces y se calienta todo junto unos 5 minuto, todo en una paella y voilà.


y os digo voilá porque mañana me voy rumbo a Paris con mi amiga Anna a hacerle una entrevista a Monsier Saillard.


or vuá.



La Corinne