Camí a la paradeta

sushi para hormigas

Ayer comimos, cual pareja super cool que somos, sushi sentados en una plaza del gótico, cerquita Del Delgado Buil, para que todo acabara de ser equilibradamente guay, nos faltó una Lomo pero eso da igual, porque total veníamos de ver la expo del Monzó (Quim) en el centro Mónica (Santa).

Compramos unas bandejitas de 12 piezas de sushi en un local nuevo de las galerias Maldá, regular si me preguntan, pero por 6 euros qué más vas a pedir en este país.

Total que cuando nos pusimos a engullir me di cuenta de que la soja venía en un raquítico sobre de 5 ml propio para hormigas que comen sushi. Así que estratégicamente, porque no me quedaba otra, repartí la soja en gotitas por cada pieza que me iba comiendo. Repetí el mismo racionamiento con el wasabi y de la misma manera economicé el gengibre. Soso, pero más o menos iba dosificando los pocos gramillos de condimento que me habían dado.

Ah! pero qué pasó al final, cuando no quedaban piececitas de sushi ni makis de mango? Que me sobró la mitad del sobre de soja, medio pegote de wasabi y tres laminillas diminutas de gengibre que podría haber utilizado y ahí tristes y desdichadas, se quedaron en la bandeja de plástico.

Ahí queda eso.

Saquen ustedes mismos la moraleja al cuento.

Feliz día, Papa.

25th edition. 19.03.10

So Gucci

De toda la vida que he querido a Tom Ford y de toda la vida que he querido un Tom Ford. Las razones del por que mis deseos son totalmente utópicos de conseguir son; es gayer y es carísimo. Es el primer gay en mi lista de gays aptos para tener una relación amoroso sexual conmigo. El segundo es Neil Patrick Harris que todavía me estoy recuperando del duro golpe que me supuso saber de su condición.

Qué haces tu mal Tom? Pero si no lloré en tu película por respeto al rol que tenemos Carletes y yo, de que él llora mientras yo miro las cosas desde su lado menos espirítual a la par de técnico. Pero lo mío me costó.
Hacía tiempo ya que no veía nada así y mi espíritu más cinéfilo se había ido de vacaciones para dejar paso a una retaíla de series, lease My Name is Earl, How I Meet Your Mother, la revisión de los Soprano y Lost no que me hace sentir tonta.
Tom Ford la ha clavado y lo ha apuntalado todo por todos los costados posibles con The Single Man, que la fuí a ver ayer y ya tengo al Carletes queriendose ir a su casa a ponerse traje y zapatos y a dedicarse a ser elegante, que es lo que quiere ser en la vida y punto.
A través de unas localizaciones limpias, un atrezzo austero, una casa muy Bauhaus, un vestuario acuradisimo, bicolor, plano y nada estridente, una interpretación contenida, lenta y profunda se entra y se sabe de la vida de George un intelectualisimo profesor de universidad gay en Los Angeles de los 50 que se ha quedado sin Jim, su pareja durante 16 años. Un hombre claro, listo y conciso que ya no quiere vivir. (que ahora os voy a dejar muertos, pero es el novio de Briget Jones). Todo se mueve en medio de reflexiones altas, conversaciones inteligentes y a veces, segun en qué momento está uno de la vida se puede decir que initeligibles. Pero qué bien le sienta a uno ver y sentir algo así. Qué profundo todo Tom.
Gracias Tom por no seguir en Gucci y dejar en tu lugar a Frida Giannini, que solo debe saber combinar zapatos con bolsos y teñirse el pelo de ese color que le queda tan mal.
Gracias Tom por inspirarnos.
Gracias Tom por haber colocado, aunque sea poco pero suficiente, a Jon Kortajarena con un tupé a lo James Dean. Nos alegraste la peli.
Gracias Tom por esa fotografía y por esos planos cortos que hacen que me quiera empapelar la casa con tu ópera prima.
Gracias Tom por tener el ojo fino, o no tan fino, porque es evidente que donde se ponga Julianne Moore uno siempre sale ganando. Si vuelvo a nacer me pido ser esa pelirroja peca andante de labios indefinidos y que se me escape el talento por cada porito de mi piel. Disfuté mucho con la secuencia del baile.
Gracias Tom.

La tía Patinhas

Llevo todo el día cagandome en la puta del que inventó la nieve. Siento dirigirme a ustedes en este lenguaje tan impropio a mi y a las maneras que me definen como persona fina y elegante. Pero es que hoy más que nunca me siento tío Patinhas, supongo que los de esta, nuestra parte, la dominante, la importante de la Península Ibérica, no sabéis quien es el tío Patinhas, yo hasta ayer tampoco. El tío Patinhas es el tío Gilito en Portugal. Así me llama mi jefe portugués, dice que soy muy agarrada y que no me gusta gastar. Cierto. Sí. Soy más feliz. Desde mi vuelta no soy dada a los grandes gastos ni consumos tontos (no lo necesito no me lo compro, no lo necesito no me lo compro, no lo necesito no me lo compro), de esta manera evito lugares que me llaman al gasto desmesurado a los que antes, en mi antigua vida solía acudir cual desparramadora de euros, tales como Los Encantes, Lefties, o cualquiera de las zapaterías de Pelayo. Me gusta más guardar, para eso sí, al cabo de un tiempo desparramar.

Tío Patinhas o mejor tío Gilito, que el nombre portugués me da pelusa, también soy desde hace unas semanas aquí, porque me ha salido un uñero, que tranquilos, he ido ya hoy a la callista en un parón laboral al mediodía para que me lo quitaran, ya no podía más. Iba totalmente coja, cosa que no acompaña para nada a mi winter look porque voy llena de capas de diferentes texturas y colores todas ellas y resulta fácil confundirme con una enferma mental.

El uñero, elemento básico en mi metamorfosi a pato multimillonario y tacaño se le suma que me he pasado el fin de semana (enterito) rodeada de parejas de novios procedentes de familias humildes y humildes ellos al fin y al cabo que no van a dudar en gastarse 20000 euros en un día para casarse con una persona que total ni fu ni fa pero ya a estas alturas no lo vas ha dejar y que por otra parte no tienen donde caerse muertos, pero ellos se lo van a gastar. Porque olvídense de la leyenda de recuperar todo ese dinero con la buena fe de los invitados ya que corren rumores de sobres vacíos...

Y por último, lo que sí que me posiciona en lo más alto, donde sí me gano el puesto de alter ego del pato, tío de los Patoaventuras, es que no me hace ni puta gracia la nieve, cosa que puedo compartir con gran parte de la población con dos dedos de frente. Lo que me catapulta a ser una persona rancia de verdad es que trabajo delante de un colegio, mi puerta y ventana son de cristal y puedo ver a los niños como salen del colegio, y lo único que he pensado cuando han salido, contentos ellos por la capa de nieve es; Ay! no sabéis la pereza que me dáis.

sí, mira

Valga decir que me solidarizo con los pocos que ayer se manifestaron contra el nuevo proyecto de ley de jubilar a los trabajadores a los 67 años, que me parece mucho, demasiado, teniendo en cuenta que tengo un borrador a medio hacer para enviarle al presidente de esta, nuestra monarquia parlamentaria, en el que le propongo que la edad actual, los 65, me parece una exageración, ya demodé y propongo sin animo de que mi oferta puede ser calificada de descabellada, la sana edad de 35 años, con posibilidad de reducciones de jornada a los 30 si el oficio u ocupacióln lo requieren. De momento dejo el borrador como está y ya cuando nuestra economia se sanee y retome su vuelo me pongo a ello en serio y les pido a ustedes unas firmitas y unos DNIS. Pero lo que todavía me sorprende es que la gente se rasgue las vestiduras por 2 añitos más, cuando a mí muy normal no me parece ver a un sexagenario subido en un andamio. Y sexagenario es el que tiene 65 y el que tiene 67.
De igual manera me solidarizo con todo aquel que esta en el paro, o como le llaman los graciosos que se empeñan en popularizar esa broma tan manida ya de; "la empresa más grande de España". No se preocupen, que yo y mi pareja en cuanto podamos nos vamos y les dejamos hueco. Pero ah! viendo en TVE hace unos minutos un programa sobre la situación actual de algunos parados españoles, casos particulares; un agente immobiliario acostumbrado a cobrar 8000 euros por contrato ahora se ve de camarero por 1200, al mes. El otro, lleno de burdos tatuajes con los nombres en letras chinas de sus hijos, se veía en la complicada, que no por ello menos digna, tesitura del amo de casa. La reportera que le hace el seguimiento le pregunta mientras dejan a la niña en la guarderia y se van a tomar un cortado con las otras marujas a marujear (no lo he denominado así, han sido ellos) ¿ahora te estarás dando cuenta de lo complicado que es ser amo de casa no? él contesta más que convencido "y tanto que es duro! remunerado por el Estado, tendría que estar", esto a parte de una broma de mal gusto es una memez como un piano. De acuerdo con las ayudas económicas a familias numerosas con nóminas bajas, pero pagar porque alguien limpie en su propia casa? ah! sí, mira! En el caso que se decida el Estado hacer semejante soplapollez les paso el numero de cuenta de mi madre y le ingresan en carácter retroactivo las pagas que le deben desde que se dedica a la noble labor de las tareas de su hogar, además de haberse dedicado a trabajar y a cotizar para esta, nuestra seguridad social.
Por último me solidarizo con; los grupos provida, los de la derecha más polvorienta del país, los curas, la religión que han hecho a su medida, las señoras que se ponen mantilla negra por las calles de Madrid, las gitanas catetas a las que les meten un pañuelo para probar su virginidad, los que llaman asesinas a mujeres que deciden por su futuro, los de intereconomia, los que no escuchan, los que estan en contra de un derecho, las que juzgan, los de la gabiota... porque la habéis perdido. Hoy, y ahora sí; Nosotras parimos, nosotra decidimos.

Cachis!!!

Se podría decir que hoy es el primer día, desde mi desafortunada vuelta, que me estiro, pienso y escribo. Que por más camino de rosas que me esté suponiendo mi visita por estas, mis tierras, no jodamos; yo estaba mejor en el trópico que aquí. He descubierto por fin mi esencia, lo que me gusta y lo que no. Y ahora sí, y sin verguenza, lo digo. A mi lo que no me gusta es trabajar y lo que sí es cultivar el noble arte del no hacer nada y ilustrarse mucho (por dentro).
Han sido muchas las personas que me ha gustado reencontrar, algunas que me dan más igual ahora que antes, supongo que una se hace mayor, o menos gilipollas y pocas las que me podría haber ahorrado un reencuentro.
Y esperando a que Carletes venga a acompañarme las escasas horas que nos juntamos desde mi (nuestra), perdonen que me repita, desafortunada vuelta al país que me vio crecer, me pongo vía youtube a Peter Sarstred para que con su acento hindi/francés cantando en inglés algo sobre el boulebard Saint Michelle me vengan recuerdos de currys y cardamomos y caras morenas y gente sentada en el suelo y autobuses y paisajes y canciones de Manel.
Lo bueno, bueno, lo que se supone que es bueno, que en realidad lo es, es que en un tiempo récord y gracias a la inestimable ayuda de la Mon, que a parte vivir con Carlota, hace unos complementos con esas manitas que Dios le ha dado, que son una maravilla, he conseguido curro, lo cual, y ahora que ya no lo voy a llevar a cabo os lo cuento; ha tirado al traste un urdido y complicadisimo plan que estaba estudiando para entrar en prisión por más o menos un año y así mataba dos pájaros de un tiro; no gastar el dinerillo que aún me queda y estudiar como salir de este país de nuevo.
Lo que pasa y es algo que desgraciadamente me ha perseguido toda la vida, es que siempre se me presentan oportunidades que me hacen ir de la mano de la buena ciudadanía y de lo legal, cosa que no va nada con mi espíritu, mucho más rebelde y desenfadado, pero, eso sí, le ahorra alguna que otra crisis de ansiedad a Mª Angeles, para ustedes, mama, para mí.
Así que aquí les presento el trabajo que hace Rosiel, o el culpable de que ya no cultive el noble arte de no hacer (absolutamente) nada.